第23章 不听话的代价

李姥姥站起来，走到她面前，一巴掌扇在她脸上。跟那男人的力道不一样，李姥姥的手有茧，扇在脸上像砂纸刮过。师师的脸偏向一边，嘴角又渗出血来。

“跪下！”

师师转过头，看着李姥姥，还是没跪。

李姥姥又一巴掌。

又一巴掌。

又一巴掌。

师师的脸肿了，嘴角裂了，鼻血流出来了。她的眼前一阵一阵发黑，耳朵嗡嗡响，站都站不稳了。但她就是不跪。

“骨头还挺硬。”李姥姥喘着气，盯着她，“好，你不跪是吧？姥姥有的是办法治你。”

她转身对几个女人说：“把她带到院子里去。”

两个女人架着师师，把她拖到后院。后院不大，铺着青石板，角落里种着一棵桂花树，树下有一块方方正正的空地。师师被按着跪在空地上，膝盖磕在石板上，疼得她倒吸一口凉气。

“跪着。”李姥姥站在她面前，“跪一夜。什么时候想通了，什么时候起来。”

师师咬着牙，不说话。

李姥姥转身走了。女人们也走了。院门关上了。

天彻底黑了。

初秋的夜风从墙头吹进来，凉飕飕的，吹在师师脸上，吹在她流血的嘴角上，像刀子割。她穿着单薄的衣裳，跪在冰冷的石板上，冷风从领口灌进去，从袖口钻进去，从裤腿爬上去，像无数只手在她身上摸。

她发抖。

不是害怕，是冷。

冷得牙齿打颤，咯咯咯地响。她抱住自己的胳膊，想把身体缩成一团，但膝盖钉在地上，动不了。她低下头，看着膝盖下面的石板——青灰色的，粗糙的，上面有细细的裂纹。她想起佛寺的石阶，也是青灰色的，被她等了西年磨出一个坑。

那坑还在吗？

她不知道。

夜越来越深。

风越来越大。

师师的嘴唇冻得发紫，手指冻得僵硬，连握拳都握不住。她的膝盖己经没知觉了，腿也麻了，整个人像一截木头跪在那里。她抬起头，看到天上有一颗星星，很亮，一闪一闪的。

“娘。”她在心里叫了一声，“师师冷。”

星星没回答。

“师师疼。”

星星还是没回答。

“师师想你了。”

星星闪了闪，像在眨眼睛。也许不是眨眼睛，是风把云吹过来又吹走了。师师不知道，她只知道那颗星星很亮，亮得像佛寺的青灯。

她看着那颗星星，慢慢地不抖了。不是不冷了，是习惯了。冷到一定程度就不觉得冷了，疼到一定程度就不觉得疼了。身体像被一层壳包住了，外面的风、外面的冷、外面的疼，都进不来了。只有心还在跳，一下一下，很慢，很稳。

她还活着。

活着就好。

月亮从东边升起来，照在院子里，照在桂花树上，照在师师身上。她跪在那里，一动不动，像一尊小小的雕像。她的影子被月光拉得很长，投在青石板路上，瘦瘦的，小小的。

夜风吹过，桂花落了几朵，掉在她面前，黄黄的，香香的。她看着那几朵桂花，忽然想起慧明师父。师父说过，桂花可以泡茶，可以做糕。她做过桂花糕，不好吃，师父说好吃。师父总是说好吃，不管她做成什么样，师父都说好吃。

“师父。”她小声说，“师师想你了。”

声音被风吹散了，没有人听到。

半夜的时候，院门开了一条缝。苏妈妈端着一碗姜汤走进来，蹲在师师面前。她病了，脸色蜡黄，眼睛下面全是青黑，咳嗽一声接一声。

“孩子，喝口姜汤，暖暖身子。”

师师看着她，没动。

苏妈妈把碗递到她嘴边，她没张嘴。

“喝吧，别跟自己过不去。”

师师还是没动。

苏妈妈叹了口气，把碗放在地上，从怀里掏出一件旧棉袄，披在师师身上。棉袄很大，把她整个人都裹住了，带着苏妈妈身上的味道——药味，还有一点点桂花香。

“别怪李姥姥。”苏妈妈说，“她就是那样的人，吃软不吃硬。你跟她犟，吃亏的是你自己。服个软，认个错，就过去了。”

师师不说话。

“孩子，听我一句劝。这世上的事，不是犟就能赢的。有时候低头不是认输，是保存力气。力气留着，以后才能站起来。”

师师抬起头，看着苏妈妈。月光下，苏妈妈的脸很白，白得像纸。她的眼睛里没有光，像两口枯井，但枯井深处有什么东西在动，像水，又不像水。

“苏妈妈，你认命了吗？”师师问。

苏妈妈愣了一下，然后笑了。笑得很难看，比哭还难看。

“认了。”她说，“不认怎么办？跟命斗，斗了二十年，斗不过。”

“斗不过就不斗了吗？”

“斗不过还斗，那不是勇敢，是傻。”